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    左翼那三名士兵还在。他们已将战壕缺口用沙袋垒成斜角，形成交叉火力点。一人负责观察，一人装弹，一人射击。节奏缓慢，但稳定。

    中央段那边，刚才崩溃的士兵正和老兵并肩趴着，两人共用一挺机枪，交替更换枪管。

    陈默盯着他们，手指无意识摩挲手腕上的红绳。

    突然，战壕深处传来一声压抑的哭腔。

    他转头看去。

    角落里，一个十七八岁的年轻士兵蜷在地上，怀里抱着一具尸体。那是他的班长，刚才被流弹击中太阳穴，当场死亡。他一边哭，一边用袖子擦班长的脸，反复喃喃：“你别睡……你别睡啊……”

    周围没人劝。大家都累了。连愤怒的力气都没有。

    陈默走过去，蹲下，轻轻拍了拍那士兵的肩。

    士兵抬头，满脸泪痕混着泥土，像画花了的脸谱。

    “让他躺平。”陈默说，“盖上点东西。”

    士兵抽泣着照做。陈默从自己衣襟撕下一角布，盖在班长脸上。

    然后他站起身，环视一圈战壕里的面孔。有的睁着眼，有的闭目养神，有的盯着枪管发呆。没有人看过来。他们太疲惫了，连敬礼的念头都没有。

    他默默回到高台。

    夜风刮过，带来一股焦糊味。远处敌营依旧灯火点点，汽灯连成一片，像不灭的鬼火。

    他举起望远镜，最后一次扫视防线。

    左翼，三人仍在坚守。

    中央段，机枪冷却中，弹链已接好。

    右翼尚稳，暂无异动。

    他合上本子，插回胸前口袋。

    铜哨仍握在手中，冰冷而沉重。

    他望着山谷外那片黑暗，知道下一波进攻随时会来。

    他没有增援，没有预备队，没有奇迹。

    只有这一群快要耗尽的人，和一条千疮百孔的战壕。

    他站着，一动不动，像一根钉进大地的桩。

    　　


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