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    残响需要一个叙事的核心，一个锚点。

    当这个锚点主动选择了沉默与消失，它就陷入了前所未有的意义饥渴。

    它疯狂地吞噬、模仿所有与这个锚点相关的行为模式，试图填补这个致命的空缺，完成那个未完的“神话”闭环。

    冷库的铁门被推开，林工带着一身寒气走进来，将一个保温袋放在桌上。

    “图书馆那台给盲人用的古籍查阅终端，昨晚又自己动了。”他压低声音，语气里透着一股荒诞感，“守夜的保安说，那台连接的盲文打印机‘哒哒哒’打了一晚上，吐出来厚厚一叠纸，他早上过去一看，前面四十多页全是白的，一个点都没有。”

    沈默抬起眼：“最后呢？”

    “最后一页，”林工的喉结滚动了一下，“纸的末尾，只凸起了一行字。”

    他顿了顿，一字一句地复述道：“他——在——哪——里？”

    沈默的嘴角罕见地牵起一丝冰冷的弧度，那更像是一个解剖学意义上的表情，而非笑容。

    “它终于意识到，我不只是拒绝回应，”他轻声说，“我是拒绝成为‘它能理解的东西’。”

    空白，意味着无法定义。沉默，意味着无法模仿。

    他从桌角拿起一截在井边捡拾的、已经失去所有光泽的冷却池旧铜管，递给林工。

    “找个地方，在管壁内侧，刻上四个字。”

    “什么字？”

    “此物无主。”

    林工一怔，随即明白了。

    残响的附着，依赖于“意义”和“归属”。

    一件物品，一个地点，一段记忆，只要它与某个执念、某个人相关联，就可能成为介质。

    而“无主”，就是最彻底的切割。

    “刻完之后，”沈默的目光深邃如井，“把它投进市政回收中心的熔炉里，亲眼看着它化成铜水。”

    这是又一场无声的解剖，解剖的是“概念”本身。

    当晚，反扑来得迅猛而诡异。

    全市十二个不同地段的老旧社区，在同一时间爆发了“低语事件”。

    居民们惊恐地报警，声称自己在家中听到了熟悉的声音在耳边呢喃。

    有时是过世的亲人，有时是许久未见的朋友，但呢喃的内容却完全一致：

    “沈默说，不要相信眼睛。”

    “沈默说，你们都错了……”

    有人用手机录下了音频，上传到网络，但很快被删除。

    林工设法弄到了一份。

    在冷库里，沈默将音频导入频谱分析仪。

    屏幕上，绿色的波形图跳动着，却完全避开了正常人声的频段。

    “不是声音。”沈默盯着屏幕，眼神锐利，“这是合成波。介质是水流，是金属管道的摩擦声。它在用整个城市的供水系统作为声带。”
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